DAS JAHR DES HERRN 1533 Ein gewaltiger Bergsporn, messerscharf, zerklüftet und steil und kahl, volle sechstausend Fuß vom engen Tal entfernt - das selbst elftausend Fuß über dem Meeresspiegel lag - und von dort aus weitere acht- oder neuntausend Fuß abfallend, um seinen strengen Umriss unter den immerwährenden Schneemassen der peruanischen Kordillere zu verlieren. Viertausend Fuß über dem gewundenen silbernen Faden, der sich entlang des Talbodens schlängelte, und fast senkrecht darüber ragte eine große Dolomitmasse hervor, die sich mit ihren rosa und blassgrünen marmorähnlichen Verfärbungen verblüffend von dem vorherrschenden toten Grau der Kalksteinfelsen abhob. Ganz am Rande des Felsvorsprungs, auf dem Bauch liegend und mit dem ungläubigen Blick der riesigen Kondore über ihm, ein Mann. Braun-gelb und geschrumpft und alt. Unbegreiflich alt. Niemand wusste, wie alt, und er selbst hatte es vergessen.
